Poetas /1 Pepe Hierro

Comenzaré con esta entrada una serie de reseñas a mis poetas preferidos.No he elegido a José Hierro por nada en especial (conscientemente) , es un poeta que llega a mí de forma un poco tardía y quizás sea esta un especie de pequeña reconciliación personal.De cualquier forma me gusta y él será el primero

A José Hierro , Pepe Hierro (1922 - 2002), llegué de la mano de Umbral.Primero su biografía para adentrarme después en su poesía ( en estos últimos tiempos , esto me suele ocurrir con frecuencia )y así descubrí a un poeta político que no quiso serlo o que lo fué sin quererlo.Es más un poeta que se autobiografía a través de su obra, no desvelándonos esto tampoco de primera mano , ofreciéndonos unos versos que por humildes parecerán simples a quien en su propia simpleza no se cuestione nada.
Pepe Hierro tenía cabeza de husar , busto de general prusiano de la Primera Guerra Mundial y alma de adolescente torturado en la carcel (que lo fué) , pero que esconde esto último tras una imagen de aquí no ha pasado nada y nos lo muestra a través de un lirismo de grito silencioso.Porque Hierro grita y llora sin que la gente lo note.No esconde lo que siente pero nos lo transmitirá cómo no queriéndo molestar a nadie.
Es una vez más la imagen repetida del hombre que Machado refiriéndose a sí mismo nos dejó de ¨en el buen sentido de la palabra bueno¨ .
Es así mismo particular a su manera ( soy un coleccionista de particularidades de la gente que admiro , quizás buscando algún punto en común ) y entre esas particularidades está la de ser incapaz de escribir en su propia casa.La obra de José Hierro está hecha en su totalidad en mesas de bares, construida entre vino de obreros y cigarrillos .
Dicen que su poesía irracional bebe de Gerardo Diego y Amós de Escalante ( a este le robó la melancolía de La Montaña , en palabras de Umbral).
Tiene Hierro imagen de perdedor despojado , de hombre paciente ante la adversidad a la cual se encara de manera estoica y tranquila , aceptándola pero no cediéndole ni un ápice de su entereza ni de su coherencia moral y estética.Poeta honrado de obra honrada y bien trabajada.
Para él mi recuerdo hoy en la voz de sus versos.


Canción de cuna para dormir a un preso ( de Tierra sin nosotros , 1947)

.....No es verdad que te pese el alma
El alma es aire y humo y seda.
La noche es vasta.Tiene espacios
para volar por donde quieras,
para llegar el alba y ver
las aguas frías que despiertan,
las rocas grises , como el casco
qué tú llevabas a la guerra.
La noche es amplia , duerme ,amigo,
mi amigo, ea

La noche es bella , está desnuda ,
no tiene límites ni rejas.
No es verdad que tú hayas sufrido,
son cuentos tristes que te cuentan.
Tú eres un niño que está triste,
eres un niño que no sueña.
Y la gaviota está esperando
para venir cuando te duermas......



Hablo de mi reino ( de Con las piedras con el viento , 1950)

Mi reino vivirá mientras
estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
de todo aquello.
El viento no escucha.No
escuchan las piedras , pero
hay que hablar , comunicar,
con las piedras, con el viento.


Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
liberarse de su peso.
Quien no responde , parece
que nos entiende,
como las piedras o el viento.


Se exprime así el alma.Así
se libra de su veneno.
Descansa , comunicando
con las piedras, con el viento.



Epitafio para la tumba de un héroe ( de Quinta del 42 , 1952)

Se creía dueño del mundo
porque latía en sus sentidos.
Lo aprisionaba con su carne
donde se estrellaban los siglos.
Con su antorcha de juventud
iluminaba los abismos.

Se creía dueño del mundo:
su centro fatal y divino.
Lo pregonaba cada nube,
cada grano de sol o trigo.
Si cerraba los ojos,todo
se apagaba , sin un quejido.
Nada era si él lo borraba
de sus ojos o sus oidos.

Se creía dueño del mundo
porque nunca nadie le dijo
cómo las cosas hieren , baten
a quien las sacó del olvido,
cómo aplastan desde lo eterno
a los soñadores vencidos.

Se creía dueño del mundo
y no era dueño de sí mismo.


La mano es la que recuerda ( de Cuaderno de Nueva York , 1998 )

La mano es la que recuerda.
Viaja a través de los años,
desemboca en el presente
siempre recordando.

Apunta , nerviosamente,
lo que vivía olvidado,
la mano de la memoria,
siempre rescatándolo.

Las fantasmales imágenes
se irán solidificnado,
irán diciendo quién eran,
por qué regresaron.

Porque eran carne de sueño,
puro material nostálgico.
La mano va rescatándolas
de su limbo mágico.